Elle a l'âge de ne pas être ma mère.
Elle ne dit rien, enmurée depuis tant d'années.
Toujours élégante, une vraie femme au delà de toute infirmité.
Elle dit tout, dans son regard, son sourire, ses rires, ses douleurs ou ses cris.
Tant de personnes parlent d'elle au lieu de lui parler.
Tant de personnes évitent son regard au lieu de s'y plonger.
Tant de personnes la traitent comme un objet, une statue en un peu plus vivant.
Pourtant elle comprend tout.
Perdue dans notre monde, le sien nous rejoint.
Perdu dans son monde à elle, le mien est miuscule.
C'est elle qui nous fait naître à une vraie humanité, celle qui n'a besoin ni de corps, ni de mots pour exister.
Et pourtant la douleur de ne pas communiquer
JC
lundi 15 juin 2009
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